И это прекрасно звучит, по-моему:
Где-то во мне есть стол, на столе - форшмак,
огурец магазинный, кислый, плохой коньяк,
Лимончики, майонезный ад, запотевший сыр,
Пепельницы,кружки сыро-вяленой колбасы.
читать дальшеНад столом довлеет потный рабочий люд.
Не ведут бесед. Слушают Лепса. Нестройно пьют.
Поднимают стопку за Отчество и Христа
Бульдоголицый муж и тетка, тощая как глиста.
И я средь них, поднимаю, крякаю, нюхаю хлеб.
Пью за душную святость духовных скреп,
Пью за хитрого батьку, за путинский трон,
Пью за всех погибших во всех метро.
Пью, пью и сатаненю, ну как же так
Неужели это моя гортань открывается - петь кондак?
Неужели это моя рука поднимается - лить коньяк?
Кто все это делает - насильник или дурак?
Стол этот не сломать, не разогнать гостей.
И никакого кляпа не хватит для их пастей.
Но у меня есть выход, он очень прост.
Я поднимаю над их головами последний тост.
В каждом есть стол - и на столе - форшмак,
Кто ты за ним - собутыльник, а может враг?
Кто я за ним - самаритянин иль блудный сын?
Я поднимаю рюмку, не чокаясь, пью стрихнин.Меня "царапает" концовка, но в этом тоже есть свой цимес)